Tenía la piel nívea y unos finos y oblongos dedos, aunque sus uñas solían lucir un esmalte tan negro como la noche. Pocas veces la ví ruborizarse.
A veces, en las noches más frías, acostumbraba a acomodarse en la vieja mecedora del vestíbulo. Era entonces cuando parecía vacía, o perdida en un mundo interior al que yo jamás accedería.
Resultaba especial porque había algo en sus ojos que le hacían diferente. Las pocas personas que se que trataron con ella, solían fijarse en el matiz violáceo de su iris, pero yo no. Para mi sus ojos sólo contaban viejas historias para no dormir. Jamás intenté averiguar que pensaba en esos momentos, ni a que se dedicaba el resto el día. Sólo se que siempre aparecía en lugares oscuros y su presencia se podía disolver como si del humo de un cigarrillo se tratase. Es así como apareció en mi vida una fría noche de Marzo.

Desde entonces y poco a poco descubrí, que eramos totalmente opuestos, pero complementarios.


Hoy, me he dado cuenta de que han pasado exactamente siete años desde aquella fría noche de marzo. Escribo este diario desde entonces y hoy es propablemente la última vez que lo haga, pues acabo de descubrir que en realidad estoy muerto. Curiosamente, he asumido a una velocidad brutal que esto no está del todo mal, pues he perdido el miedo al más allá, gracias a sus ojos.

Siempre pensé que mi epitafio sería distinto. Diferente. Ahora se, cuáles son las palabras adecuadas:

"Pude sobrevivir a todo, pero no pude vivir sin ti ni tu presencia, porque tu también formas parte de la vida".

Sin más, me despido y cierro el diario asegurandoos que la muerte es una dama que besa de maravilla y posee unos ojos violáceos en los que alberga pura pasión. Disfrutad amigos de la vida y conformaos con su aliento, pues ya llegará el momento en el que vosotros también le beseis la boca.

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["Para morir, sólo se necesita estar vivo"]